Le chut des miroirs
Les brumes matinales recouvraient les ponts italien d’un tenture laiteux, atténuant la clarté blafarde qui filtrait à travers les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé appelées à le reflet qu’il venait d’achever, suivant la scène qui s’y dessinait avec une franchise terrifiante. La voyance s�